Das jornadas,
erguem-se entre paraísos
sequências de portas fechadas
trancadas.
Há…
Destempo apressado.
Certo.
Momento calado
onde a dor é reflexo
no espelho quebrado
de nós.
Ainda…
Tempo estagnado.
Incerto.
Protesto pesado
quando o grito é livre
no plangendo arrastado
da voz.
Do raso
espaço dobrado, o fundo
vaza, apartado, confinado
ao passado.
Um
tempo por vir…
E a luz de outro sol
derramada, sobre a razão
de um novo mundo,
guia-nos pelo chão.
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