As brancas do meu pensamento

?

Doravante quero todas as casas da minha rua pintadas de branco
E em todas as janelas cortinas brancas
De um branco intencional, como as cortinas da minha janela

E todos os carros devem ser brancos também, sem excepção.

[Então, com a rua toda de branco, de tão previsível que será
Será única, saberei que é a minha sem precisar olhar para ela.]

E esta comodidade, sem que ninguém desconfie
Far-me-á sentir cómodo, com as brancas do meu pensamento.

Cada vez que assomo à janela e o vento bate assim

?

Cada vez que assomo à janela e o vento bate assim

[fresco na cara

Ah, sinto o meu mundo todo estremecer, sinto um arrepio

[no corpo inteiro.

Das savanas de África aos néones de Tóquio

Tudo me diz quem sou e que o meu lugar é aqui.

Aquilo que sei de mim e do mundo, é porque não fui, indo

[porque nunca me esqueci.

Apesar de todas as viagens

Nunca chego a esquecer a transparência do que me leva

E as viagens são como o vento que bate fresco na cara

As partidas espontâneas, os percursos com todos os seus tesouros

Os regressos onde o pó do caminho se torna origem de novo

Mas, cada vez que assomo à janela, é sempre aqui que me encontro

Que estremeço e tenho esta certeza de fazer parte de tudo.

Cabem no meu corpo todos os rios do mundo

?

Cabem no meu corpo todos os rios do mundo
Trago-os nos sulcos da pele, como vida nas mãos
Com os que já morreram e com os que em mim ainda irão nascer

E tocando-lhes, percorro-os com os dedos
Seguindo novos caminhos, novos sentidos
Pois cada ruga da minha pele é água e terra
É corrente e paisagem da vida que vivi

Sinto-lhes o norte, o sul, e sei para onde vou

Assim será até ao dia que morrer, e se entretanto me olharem
Se de mim falarem, não digam que sou velho
Digam antes que sou um coleccionador de rios.

Copos vazios

?

Por trás da luz, fomos noites intermináveis

Esquecemos palavras no barulho das tabernas de Lisboa

Bebemos rotinas em rituais silenciosos

Onde as horas são um líquido amargo

E foi tão fácil desistir.

No cinzento das calçadas, perdemos o sol

Cedemos ao feitiço no fumo negro das madrugadas

Que travessas estas nos transformaram

Por trás da luz, em sombras do passado

Somos agora, copos vazios. 

Não prometas poesia

?

Foram vertigens que alimentaram o fogo
Preso às mãos

No cansaço do corpo, na rendição do tempo
O rescaldo dos dias quentes

No esforço de derrubar o castelo que construímos
Dissolvemos lágrimas de pólvora
Incendiamos as ruínas de tudo

São memórias de uma guerra não declarada
Que travamos em silêncio
E em silêncio depusemos o sonho

Não prometas poesia
Não digas que vens

No cansaço do corpo as mãos repousam
Sobre o vento do amanhã

Sopra-me seco para longe.