São as folhas mortas
Nas calçadas desertas
São os caminhos de lama
E a terra esbatida
É o suor de Agosto
É o verão posto
É um outono reposto
Que chegue de novo a primavera
Que s'inventem novas cores
Que cessem todos os mares e todos os rios
Que sejam criados novos movimentos
Na minha memória
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