Finisterra

o caminho é daqueles que o atravessam
pequenos passos que chegam de longe
trazendo um ritual de sede e poeira
a errância que nos ossos alastra
a sedução longínqua de velhos sinos

às vezes é só a chuva que os acompanha
a ilusão que traça itinerários
o cajado onde a vontade se ampara
para que a distância se possa medir
e passo a passo sigam adiante

não vêm de parte alguma
nem traçaram qualquer destino
nada semeiam na gravilha das margens
orientam-se pelo sentido dos ventos
envoltos num rumor anónimo

na mochila trazem somente o essencial
o dialeto intermitente da fé
sinais breves que os resgatam
quando os pés se afundam na lama
e o equilíbrio mais uma vez se desfaz

todas as moradas são possíveis
para esta viagem sem regresso
mas nenhum albergue os poderá reter
mais que o lapso de um bater de pálpebras
uma trégua para o corpo gasto pela febre

o caminho ensina e incita
desfaz os nós meticulosos do tempo
antes que o sol se debruce sobre as águas
e o mar finalmente abra suas portas
quando chegarem ao fim da terra

lugar onde tudo recomeça

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In memoriam

nunca viraram as costas ao mar
nem enterraram os olhos na areia
mesmo quando o frio de novembro
fazia estremecer o interior dos búzios
e a noite crescia para surpreender
a claridade escassa dos caminhos

adormeciam já tarde, extenuados
sempre com o relógio à cabeceira
para nunca se perderem do tempo
como se fosse alguma vez possível
saber porque se cobrem de cinza
os rostos que envelhecem devagar

algumas vezes afagavam as feridas
enquanto bebiam vinho maduro
e resistiam à tentação de partir
ignorando o rumor azul dos barcos
que o vento norte empurrava
para lá dos pontões da neblina

depois aperfeiçoaram a caligrafia
para melhor entender o silêncio
ou para chegar mais depressa
à outra margem do esquecimento
onde as águas repetem em surdina
os secretos nomes da saudade

aprenderam os sinais da escuridão
por entre o contorno das persianas
domesticaram os sonhos e os medos
para não serem colhidos pelo destino
e todas as noites acendiam uma vela
em memória dos que haviam partido

O meu último Livro de poesia

Sob pseudónimo Dakini, o meu último livro

Ainda Povo

Ainda Povo

Quero chegar lá! Lá, onde o coração me queira levar

sim lá, onde a minha alma se encontra e me dirá 

se devo, ou não, continuar a viagem, se me fará voltar

quando tudo o que escrever for lido e não traído por lá

Não tenho o fácil, nem o óbvio, tão pouco o acessível 

possuo somente a linguagem da alma que é em mim

e me fez andar por labirintos, quando um eco credível

nas ruas e ruelas, me saudou com aromas de carmesim

Quero somente saber da sorte que trouxe a fome

entrar por aí, saber quem foi que a baptizou 

para chegar aqui simplesmente com esse nome

Quero somente entregar-lhe agora um olhar novo

traze-la para bem perto de um…ainda sonho 

a erguer-se nas memórias de um…ainda povo

Dolores Marques

Apresento o meu 3º livro de poesia
em língua romena e portuguesa,
editado pela Universidade de Bucareste no ano 2014

natalia nuno

também meu 2º livro editado pela Lua de Marfim em 2014

são rosas que trago na mão

são rosas que trago na mão

abro-te o meu coração

com transparente lealdade.

meus olhos em nua claridade

se abrindo,

sinto o impulso do sangue

em tão grande ansiedade

sou amor em dávida plena

ascendendo em felicidade

trago um sorriso derramado

sou outono que não morre,

trago o aroma dos frutos maduros

e a sede dos sonhos em mim corre.

apesar dos dias duros

no  coração há ternura

e há nele pássaro ardente

e um grande amor que perdura

no coração permanentemente

há cascatas de amor pra dar-te

nele um rasto de primavera

de amendoeiras brancas

que me protegem do esquecimento

onde o tempo range sem parar

e de tanto recordar-te

a vida foje...

como um sonho perdido para sempre

ou ventura que passou ao nosso lado

fica o coração como um poema rasgado

 a renascer em mim, até ao fim.

natalia nuno

rosafogo

Antes do início

o lume do choro não se acendeu ainda
neste lugar ermo anterior à infância
como se estivesse à espera de nascer
ou o vento sussurrasse o meu nome
enquanto não chegam as primeiras chuvas
para celebrar o feitiço da quimera

estou onde ainda não sou eu
e o tempo não começou a girar
pousado num horizonte longínquo
a olhar para dentro daquilo que não se abriu
frágil cortina que me separa
das memórias que em breve esquecerei

desembaraço os derradeiros nós
que prendem o corpo ao esplendor do vazio
antes que a maré suba à superfície
e a praia se inunde de pequenas pegadas
assinalando o ciclo de efémeras primaveras
cada vez mais perto de um início

estou parado à entrada do quarto
atento às mãos hábeis e ternas que tecem
a pele lisa que me irá revestir
a luz branca que me há de iluminar
e por onde lentamente regresso
ao trilho que errantes ciganos desenharam
com os pés descalços e gastos
na poeira embaciada das manhãs

O tu ca tu la agradece

Por onde andam os poetas deste espaço?
por onde anda a vossa poesia? 
desanimados? 
afastados?

Postem poetas, postem...
poesia ou 
desabafos explicativos da vossa ausência

Postem poetas, postem 

rasgado gesto...

Teu tacto fica surpreendido
com a leveza da minha mão
que te procura
apesar do gesto tão conhecido
que milhares de vezes vai rasgando com
doçura...
E nem uma palavra, nem um aviso
sentir é a única ideia
às cegas minha mão sem juízo
o teu corpo serpenteia...

Uma oscilação aqui e ali
um sussurro inquieto
como se fosse um gemido
perdido entre si
verte-se sobre nós súbita
loucura
são momentos de vida. únicos
de explosão e doçura
como o grito dum relâmpago
 a estourar
assim é a loucura
do nosso amar...

E é como se o tempo flutuasse
entre a noite e o dia
ou sobre o muro de mais um sonho
que se anuncia...

natalia nuno
rosafogo

.... visto-me ao avesso

Toco no reverso da alma,

visto-me do avesso e rio-me do tempo,

em gargalhadas cínicas, desafio-o

poderosa força avassalando a mente

numa brisa translucida que me cobre

ao de leve

e transporta-me

num adejar de asas febris

ao teu encontro despida

Escrito a 1/06/15

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No campo o dia é quente

E quente, trago a alma à realidade dos factos

O corpo, amarrotado de dormir, fica pendurado no roupeiro

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No quarto a noite é fria

E frio, visto o corpo à imaginação do sono

Enquanto a alma vai fazer castelos na praia dos sonhos

No tecto da imaginação faltam telhas à realidade

O céu, azul durante o dia ou constelado de noite

É oferta da alma para um corpo cansado de existir

E tudo é sonho na realidade que a vida veste

Quando se acorda para morrer.

No campo os dias são quentes
E frias, são as noites no meu quarto.

Odes

Falem-me coisas

as coisas boas 

e também as más

mas falem

digam dos motivos

porque se criam 

as coisas

que para lá

há uma imensidão

do cosmos que espera 

por odes

a todas as coisas

Em uníssono

cantemos ao vento

sobre os ventos passados

e até os futuros

que os ecos vindouros

chegaram

e arrumaram-se

junto de todos

que somos NÓS

Mas falem

digam as coisas

sem segredos

que os silêncios

tais carícias

a afagar-nos

por dentro

podem ser 

maliciosos

quando ruidosos

a uma só voz

Dolores Marques 2015

Ser grande é não ter tamanho

As pessoas podiam ser grandes

Deviam ser, sem reservas, maiores do que o corpo que vestem

As pessoas deviam ser grandes

E ser grande é não ter tamanho.

As pessoas compram casas grandes, paredes meias com o corpo

Para mostrarem que o seu corpo é grande

E pensam que isso é importante

Mas somos todos pequenos por fora

E o tamanho que as pessoas pensam que têm

É só o tamanho das coisas que mostram

E coisas assim têm a alma pequena.

As pessoas compram casas grandes

Porque não sabem, que são maiores que as casas que compram.

As pessoas podiam ser grandes

E ser grande, é não ter tamanho por dentro.

O que nos move Dolores Marques

a alma em devaneio...

quantos lírios e quantas rosas

quanto amor ardente, frenesim

tantas noites d'amor generosas

passadas, que te dei e tu a mim

foram doces as voltas do amor

hoje as descrevo com saudade

beijos, o cheiro do amor ao redor

o fogo quente que era eternidade

ai... se fosse esse tempo agora!

em teus braços feliz, cada aurora

ver o teu olhar brilhar sem fim

este amor que o tempo invejou

pra longe dessas noites nos levou

passadas, que te dei e tu a mim

natalia nuno

Quão fundo é o areal de pedra e sargaço

Quão fundo é o areal de pedra e sargaço

por onde adormece o cansaço dos meus passos

abandonados ao perfume salinizado  dos mares

e ancorados ao pontão das longínquas memorias

Perdem-se no murmurar surdo dos temporais

o eco das palavras multíplices de desejo

que anoiteceram  na quentura ausente dos corpos

das diáfanas caricias  memoriais do tempo

E na boca de todos os infernos, pernoitam

os pedaços de silêncios adormecidos

e nas vagas chamuscadas do olhar persiste

a cor vermelha das malvas e o tilintar 

dos suspiros fatigados na tez acerejada da pele

Escrito em multi datas

sou ainda jovem...

sou ainda jovem

como jovem é a primavera

sou águia que espera

pelas ondas do vento

que me levam ao sonho

caindo lentamente no azul

desprendida do pensamento

ave distante que desvanece

na linha do poente,

em mar transparente

na quietude do entardecer

e nos sonhos me perder.

e a vida como se nova fosse

bela e doce

só felicidade

como se nunca mais pudesse ser

apenas saudade…

natalia nuno

rosafogo

imagem da net

meus passos...

num lapso de tempo foi-se a vida
felicidade é como água que corre
de cheio e vazio, descida e subida
tudo à mercê do tempo vive e morre

mergulho num torvelinho de ideias
à mente os anos felizes descuidados
ainda ontem comigo, paredes meias
hoje fardos a cada dia mais pesados

num vôo como águia no céu planando
ou como uma pena levada pelo vento
entre dúvida e esperança vou acabando

meu sonho é vela já meia consumida...
na tremura dos dedos procuro alento
uma razão, raiz que me agarre à vida


natalia nuno
rosafogo

Quando digo de mim

                              

Quando digo de mim

há um bocal ofuscado que me suga

nos beirais dos olhos insanos

um ciclo perigoso cola-se ao peito

e desdiz as mares secas dos olhos

Quando digo de mim

da ponta do espinho solta-se

o reverso do tempo por onde escorre

enxames de beijos roubados

presos à boca.

Alucinando…

Quando digo de mim

o aço estremece

na lisura dos dedos febris

e as partículas adormecidas

gemem ao lado do vento

famintas de ti

Quando digo de mim

calo-me num rosário aceso

na sombra da noite

Escrito a 14/11/14

Se aquele chão falasse

Foto: CS

Ah se aquele chão falasse…

Aquela terra calcada
lisa e brilhante
(de tão pisada)
contaria tantas histórias
a cada folha que cai
a cada gota que absorve quando chove.

Ah se aquele chão falasse…

Chão de lugar
tantas vezes desprezado
brilha como vibra
de vida
sem a vida
de outros tempos.

Continua a brilhar
para mim
quando observo
cada planta que volta a nascer
cada flor que volta a desabrochar
cada vida que ali viveu
e continua a viver
dentro de mim.


Clarisse Silva
16 de Abril de 2014